если вспомнить, как мы любили,
проще сразу нажать курок.
говорят, что никто живыми
не заканчивал этот срок:
или пулей промеж истерик,
или вовсе прыжком с моста.
мы любили, не знав сомнений,
а в итоге - лишь пустота.
а в итоге, что с нами стало?
выворачиваем нутро..
бесконечности было мало,
чтобы выжечь всю боль костром
из несбывшихся грёз и песен,
из надежд, породивших месть..
ну откуда в нас эта плесень?
и к чему в нас такая спесь?
почему мы, как две могилы?
волочим свой бумажный крест...
если счастье здесь - место силы,
то на нас не хватило мест.

автор:
© Соколов Владимир (m.ART)
vk.com/sokolov_vs_lirika